PASADO

UN ÚLTIMO INSTANTE PASADO

APENAS HACE UNA PITADA,

POST  ACTO SEMINAL.

EN TANTO TIEMBLA LA AGUJA

ENTRELINEAS ANQUILOSADAS

CONSTRUYENDO SU ANTERIOR

 RECUERDO  INMEDIATO

DE ABSOLUTA VIDA.

 ANUDANDO SUS PRETÉRITOS

 COLA DE BARRILETE

QUE ME EXTRAVÍA

CON INCERTIDUMBRE PERENNE

SI NO ABANICO LA PALMA

PARA DEJARLO HUÍR.

SE REVERENCIA EN FUGA

Y  SOY VERSO.

Dictadura

Breve tiempo de gaviotas, rodilla arenada,

núbiles copas con asidero en sol,

tiento entre metas de eucaliptos.

Cuando el murmullo sibilante del barrio

despierta en vecindad alerta. 

Hambre y sueño, silencio de allanamiento y

apurado exilio de neófita razón nómada.

Una higuera acallada,

 herramientas encajonadas repujando nada,

en tanto las cejas de este niño despabilaban

 un interrogante, un talle de asombro

con manitos en dos volantas

 agitándose al zenit.

Después,  flagramos en genes ocultos sin luz .

Y fuimos el otro, abrigados

Del manto que cae

sobre la tristeza de la diáspora

enajenada brutalmente de su construcción.

Horas del agua

 Todas las horas pasan

de agua

en el hombre,

en el bronce

y la ventana

que relata a esos hombres

mojados

tras el vidrio.

En un instante de cristal,

la cúpula gime:

"si pudiera llorar

con esta campana"

que detenida evoca,

en su ventración,

la historia del agua

conformando de horas

a esos hombres

errantes y mudos.

 Cada uno de ellos,

un relato,

un silente bronce,

un gemido,

gotas

tras el vidrio.

De luto y algodón

Vestido de lino

tu luto dorsal

grillete ardido,

salitre de herida

y graznido grave

¡didé, didé acobá!    

Ahuecan tus manos

en agitada piedra

sobre el lomo

sobre las secas tetas

achó eru, (genero negro)

mujer

con el gofio no alcanza

rompe el algodonal

que fecunda febrero

 a la mar Yemayá     

Desenfalda  tus velas

lazos rojos imploran

ofún terminará.       (la maldición)

Enciéndelas de nuevo

hoyito en la arena

yema en sangre

gotas carmesí ,

lágrimas también.

Que sudan

Orichas en tu frente,   

mece omo mi (hijo mio)

en cunas-brazos

y almidón

dubule melo, melo    (acostado despacito)

mira la luna

ya se durmió.

Gira, gira, danza

poseído lino circular

mas redondo

mas caliente

añá-bakoso               (tambor)

que en la faja de requiem

suspende el ton-ton;

y se va la muerte?,

quiebra el eslabón

que el capullo lo corte

el señó.

Palomas negras al cielo,

motas al septentrión,

tobillos esferando

pide, suyeres, cobó      (rezos, ruegos)

 Tu negro se fue volando,

por espuma se fugó,

sobre el bote adornado

en estambres rosales

en crepé,

sin grillete partió.

Omi-laza          agua bendita

Omiero             agua sagrada

Ofo-osobo        el mal repentino

Ollú cuará        sus ojos cerrados

Socun iyaré       llore madre

Quiloguasé      ¿Qué vamos a hacer?

Sin luz

Sin luz,

a tientas y zumbidos,

deambulantes aullidos,

susurrantes eslabones

desde allá

nación de ultramar.

El Sóngoro Cosongo

 no se pierde de mi lado…

Se acurruca claro de luz

En mi entrecejo.

De azotar,aquella voz gime

arrogante, triunfante

"Fecha a cair,

sujeitos a estas negros

sobrecarregar o puñál.

Eu sou o proprietário dos negros,

sou deus”

con voz

habitada de la bodega

no del negro

si no de alcohol.

A oscuras

encarno mis uñas

al músculo dorsal

triturando la pluma,

desangrando en rojo

que es negro

este último poema

Olginha murió

en su lecho

en colchón

subsuelo,bodega;

ruidos de cadenas

a sotavento,

habitación ocupada,

llena de susurros

de marañas negras

que la fueron a buscar.

Olginha no era su nombre

ni era blanco su atuendo,

ni solitario su pesar.

Voces en multitudes

rompieron

el tragaluz, el espejo,

la mortaja

que entre manos implorantes,

a su dios que de mentir

se entregó a la muerte tribal

Duele la palma de mi mano,
suda mi piel su linaje.
Olor a látigo,
no a sangre,
a fustigo 
sobre esa roca,
en siglos, aposenta y serena,
me extravía 
al antes secular,
y me lleva 
al todo,
al pasado,
de genes,
el dolor.

Vista desnuda
indeleble
quebrada
donde ese mar
ya no es mar
donde esa huella palmar
de vida extensa
ya no es vida.

Son solo
inmediatos pasados
orgánicos
que penumbran
moribundos bajo
la única reflexión que cabe
en este momento
donde el mar 
ya no es mar:
¿de donde viniste 
piel negra?,
Enjambre de pieles negras
sin nación.
De una bodega sin mar?
De una multitud de dolores negros?
en una madera hambrienta
O te parió un mascarón de ébano?
el talle de un blanco?
en carnes engrilletadas.

Carnes descarnadas
en gritos de dialectos.
Muchos dialectos gritan que
cazados no entendían,
no conocían...
se entregaban.
Su mujer era tribal
y no de lino vestida
para su mercé.

Que la vida era bozal,
era yoruba
el destino
y no de peregrino dolor.

Negro prende velas, 
negra ceba a su señó,
negro ¡ arro-ró a tu negro!
duerme su carne.

Duerme tu dialecto sin mar,
muere sin entender
puñal, pólvora, cadena, bodega
de un mar que ya no es mar:
es la línea de mi abuela
en este dolor palmar.

duele mi pasado
duele mi destino
bajo aquel mismo látigo
que me cazó descendiente
en esa línea en mi mano
y me aposentará en la roca
para pensar
que rema la vida
esa oscura bodega y 
que el mar 
ya no es mar.

Gabriel Benavente